MuSiQueS
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| AVERTISSEMENT L’extrême dépouillement de la production et l’impression d’inachevé que donnent certains morceaux peuvent dérouter l’auditeur distrait qui, faute d’opiniâtreté, risquerait de passer à côté d’un pur moment d’émotion rock’n’roll. Après le très gros succès d’un précédent album très riche et très travaillé (le multi-récompensé Stories from the city, stories from the sea, en l’an 2000), Polly revient au basique sans fioriture. Toute seule ou presque. Juste à sa droite Rob Ellis, batteur-chanteur. Juste à sa gauche Mr Head, producteur-chanteur. Deux vieux fidèles des tout premiers enregistrements, en 1991, dans les studios Icehouse à Yeovil, Somerset. À l'époque, la jeune Polly-Jean, petite campagnarde un peu bouboule, hésitait encore entre deux avenirs tout aussi hypothétiques dans la sculpture ou dans la musique. Dans la ferme familiale du Dorset, on écoutait du blues, Bob Dylan, Captain Beefheart... Et Polly chantait, jouait du saxophone et de la guitare dans les pubs du coin. Et elle composait des chansons. Aujourd’hui, elle a 35 piges, sept albums et treize ans de carrière derrière elle. Une carrière pleine de doutes et de remises en question pour cette âme torturée et instable dans un corps à présent anormalement maigre. Et une fois de plus elle surprend son monde avec un disque on ne peut plus dépouillé. Brut et brutal, avec des passages d’une tendresse et d’une douceur absolues. Le chaud et le froid en alternance, le choc en permanence. Une très forte illustration de sa vie tourmentée, dans une version épurée, directe et impulsive comme le blues qui dégouline des treize morceaux (je ne compte pas la plage intitulée Seagulls, simple pause en forme de cris de mouettes - à qui il faudra penser à reverser les droits, d’ailleurs), dans toutes ses déclinaisons, du plus recueilli au plus violent, de la guitare folk à l’ampli saturé, de l’amour le plus désespéré à l’érotisme le plus torride, des mélodies les plus délicates au grunge le plus cra-cra, des sensuels susurrements aux bestiaux hurlements... Uh huh her, ça veut dire quoi, au juste, au fait, hein ? P.J. ? Pigé ! Roland Caduf © Jowebzine.com - Juin 2004 |
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